La petite barbare – Astrid Manfredi

On commence La petite barbare en se disant qu’on va lire une énième variation sur les oubliés des banlieues. On se dit qu’on a déjà tout lu, tout vu sur le sujet, et c’est peut-être vrai, oui, que ce n’est pas nouveau… Et puis on lit les premières lignes, et la voix rageuse qui s’élève nous vrille le cerveau et nous retourne l’estomac. On en reste pantelant, presque essoufflé. Ça suinte la colère, ça transpire l’ennui. Et comme les petits ruisseaux font les grandes rivières, on pressent que l’espoir n’est pas de mise…

Celle qu’on surnomme « la petite barbare » est en prison. Plus pour très longtemps, elle y a purgé sa peine, gouté à l’isolement, ressassé jusqu’à l’overdose les instants qui font basculer une vie. Aucun retour en arrière possible. Un coup d’œil dans le rétroviseur, l’enfance bancale, le manque d’amour, le manque de tout. On pousse comme on peut, de traviole, en s’arrangeant avec le quotidien pas tendre et ce don tombé du ciel… « Je suis née belle à pleurer un jour de grand froid et d’arbres morts, de parents enterrés avant d’avoir commencé. » Désirable à se damner. « Ça ne sert à rien, ça sert à tout… »

Beaucoup ont trinqué, certains ne s’en sont pas relevé. Ils avaient tout, elle n’avait rien. Alors elle a pris, donné des coups de pied violents au destin, fait en sorte que les choses bougent, enfin… Juchée sur des escarpins vertigineux, la petite barbare se sert de son corps comme d’un appât. Fatale, elle se fait sirène, capte les regards, éveille les sens des petits mecs friqués des beaux quartiers. Jusqu’ici, tout va bien…

En terminant le premier roman d’Astrid Manfredi, je me suis longtemps demandé si je l’avais aimé ou non. Je l’ai pourtant lu d’une traite, happée, jusqu’à une heure avancée de la nuit. Parce que les mots cognent, parce que les mots hantent, parce qu’ils pénètrent comme une aiguille dans la chair et y impriment une empreinte indélébile… C’est entêtant, à mi-chemin entre un slam lancinant et un rap saturé… Une musicalité tenace, poétique et sombre. Une voix qui ne s’oublie pas. Et une nouvelle voix donc, celle d’Astrid Manfredi, plus que prometteuse, qui fait dire à son héroïne : « Les femmes, elles écrivent autrement, je trouve. C’est moins politique, plus réel. Ça me plaît. » A moi aussi ça me plaît… Je serais curieuse de la lire sur un autre sujet, loin du bitume crasseux des banlieues. Pour voir si le charme opère toujours et éviter les parallèles qu’on ne peut s’empêcher de faire avec d’autres lectures brassant les mêmes thèmes…

Les avis de Canel, l’Irrégulière, Laure, Miss Alfie, Séverine

Le blog d’Astrid Manfredi : Laisse Parler Les Filles

Premières phrases : « A l’isolement. Ç’a été leur injonction et ils l’ont respectée. J’y suis. Pas de télé, pas de Secret Story avec mes copines de poisse surexcitées par la gloire. Pas de beaux mecs à pectoraux et cervelle passée au hachoir.

Pourquoi est-ce encore moi qui paye ? Ils vont me laisser croupir là et autoriser les angoisses de la nuit à me jeter un sort. Je lancerai contre leurs murs de pisse mon cri de cheyenne sans tribu. Pourquoi est-ce encore moi qui paye ? Et l’autre, là, le dirlo, il va l’avoir sa cellule capitonnée, la visite de maman avec le cake aux fruits et les clémentines contre les carences en vitamine C. Moi, plus personne ne vient me voir. Il paraît que je l’ai bien cherché, qu’il ne faut pas jouer à faire la belle, qu’il aurait mieux valu plier et dire merci monsieur de me laisser entrevoir une chance d’habiter votre baraque à la lisière de rien. Allez vous faire foutre. »

Au hasard des pages : « Un bouquin c’est pas le paradis, c’est un ciel de flammes. J’attends le jour où je serais convoquée à la télé. Je serai à côté de Jean d’Ormesson et j’écouterai des citations. J’ai bien aimé celle-là : « Je suis plein du silence assourdissant d’aimer. »

Et moi, monsieur, je suis pleine du bruit assourdissant de vivre. Et je prendrai des poses genre j’ai un fume-cigarette et je parlerai de l’écriture inspirée et de toutes ces phrases à la con que j’ai entendues dans les émissions et que j’ai jamais compris comment on pouvait écrire des trucs pareils. Écrire c’est réel, même si c’est un rêve et qu’on peut en crever tellement on rêve. » (p.134)

Éditions Belfond (13 août 2015)

160 p.

Prix : 15,00 €

ISBN : 978-2-7144-5943-5

 Première lecture pour le Challenge 1% Rentrée littéraire

chez Hérisson !

1/6

Et une première participation au projet fou de l’insatiable Charlotte

qui a réuni autour d’elle une bande de lecteurs tout aussi fous

prêts à lire les 68 premiers romans français

à paraître en cette belle rentrée littéraire…