Zou ! – Anne-Véronique Herter

J’ai toujours eu une tendresse particulière pour les premiers romans. Un territoire vierge à défricher, une nouvelle plume à découvrir… c’est grisant finalement.

Je suis entrée sur la pointe des pieds dans celui de Anne-Véronique Herter, avec l’impression d’aller au devant d’une confession. Peut-être justement parce que son personnage principal écrit elle aussi, qu’elle tente de se mettre à nu. Pour dire sa souffrance, pour faire ressurgir les souvenirs enfouis, pour faire revivre les morts…

Pour Chance, quitter cette maison familiale, c’est véritablement perdre ses repères, tirer un trait sur son passé. C’est se perdre aussi. Il faut pourtant se résigner. Emballer les meubles, trier, vider, rendre les clés. Et refermer la porte, définitivement… sur tous ces fantômes qui la hantent encore, tous ces souvenirs incrustés dans les murs, les petites joies, les grandes douleurs…

Zou ! est un roman que j’ai lu le sourire aux lèvres. Un récit touchant et juste sur la force des liens familiaux et la difficulté d’être soi au milieu des autres. Un récit qui sonne comme une urgence, presque une thérapie. Profondément chamboulée par l’abandon de cette maison dans laquelle elle s’est construite, Chance s’obstine à vouloir écrire sa vie pour faire revivre le passé. Elle bute, s’entête et petit à petit recolle un à un tous les petits bouts qui font son histoire pour enfin avancer et devenir elle-même… Et quand elle ne prend plus la parole, ce sont les choses ou les lieux qui prennent le relais : la page blanche sur laquelle elle couche ses souvenirs, la maison bretonne de son enfance et son petit muret de pierre… L’idée est séduisante bien que déroutante. Au départ un peu surpris, le lecteur finit par aimer toutes ces voix qui se succèdent, s’entrechoquent, se répondent. Un joli kaléidoscope de points de vue, parfois anecdotiques, souvent émouvants.  La plume de Anne-Véronique Herter fait le reste…

Une lecture que j’ai le plaisir de partager avec Leiloona, Sophie et Stephie

Premières phrases : « Il faut que je souffle un peu. Juste quelques minutes, pendant que les autres ne me voient pas. Adossée au mur du salon, derrière le pétrin que l’on n’a pas encore fait partir, je peux les voir.

Ils emballent, rassemblent, trient,, mais ne jettent rien. Chaque objet, même cassé, chaque lettre, chaque papier nous permet de garder un bout de notre passé, une preuve de son existence et de son importance dans nos vies.

Petit à petit, tous les meubles s’en vont, disparaissent, quittent l’espace qu’ils occupaient depuis toujours. On les arrache à la poussière qu’ils gardaient jalousement derrière eux, la dernière trace de leur passage ici. »

Au hasard des pages : « Notre maison bretonne. C’est chez moi. C’est beau, parfois effrayant.

C’est gigantesque, mais suffisamment petit pour entendre l’écho des blessures familiales. celles que l’on ne règle qu’en famille. Qui touchent le coeur des choses, les culpabilités, les remords, la responsabilité de chacun devant les morts.

Pourtant, c’est le seul endroit où l’air que je respire a du goût, où j’entends les bruissements de mon âme, et pas que de mes fantômes, où je vois les vraies couleurs, où tout se passe.

C’est trop grand, trop beau, trop tout, et nous sommes à la fois trop nombreux, et nous avons trop peu pour pouvoir la garder. Alors, nous vendons, comme on vend un de ses organes, une sensation pas très agréable. » (p. 90-91)

Éditions Michalon (21 août 2014)

192 p.

ISBN : 978-2841867554

Prix : 15 €