Intérieur jour. On déambule, on s’arrête, on contemple. On presse le pas, on s’attarde, on admire. Il y a ceux qui scrutent le moindre détail, ceux qui déambulent le nez en l’air, ceux qui trouvent le temps un peu long. C’est tout un petit monde qui se presse dans les Lire la suite…
Intérieur nuit. L’immense toile sombre et torturée repose sur le mur au milieu des pots et des pinceaux qui jonchent le sol. Quelques chandeliers répandent leur lueur chancelante dans l’atelier faiblement éclairé par les premières lueurs de l’aube. Jørgen Nyberg en a fini pour cette nuit. Depuis son loft situé Lire la suite…
2055. Au Bureau des Essentiels, on attend du personnel qu’il soit méthodique et pragmatique. Les data mondiales étant devenues de plus en plus conséquentes, il convient de faire des choix et de reléguer aux oubliettes de la mémoire collective tout ne qui n’est pas jugé indispensable. Tant pis s’il faut Lire la suite…
« Tout le monde parle de « travail de deuil ». Il n’y a pas de « travail de deuil ». Il y a une infinité de portes ouvertes sur une infinité d’autres portes. Il y a le franchissement d’une succession de sas qui n’isolent de rien et ne favorisent aucun passage. Il y a Lire la suite…
Cathy Ytak a écrit le roman que j’attendais. Un roman rempli de rage, d’espoir, de révolte et d’amour… Il y a un cœur qui bat dans ce roman. Des cœurs qui battent à l’unisson, une belle famille de potes qui se sont choisis, des larmes, des silences, des cris, la Lire la suite…
« J’évite les miroirs. Je me fais peur. A quel point j’ai une sale gueule, je le lis dans le regard des autres même s’ils ne disent rien. J’ai l’impression d’être à poil quand ils me dévisagent, ces cons. Me font chier. Tous. Rien à leur dire. J’arrive plus à faire Lire la suite…
Dans la cour du collège, les paires d’yeux sont des mitraillettes. Aucune faute de goût ne passe inaperçue. Les jugements sont immédiats, les conclusions définitives. Les blagues fusent, souvent gratuites, parfois cruelles. Je suis désormais habituée aux « sauterelle », « grande perche », « girafe ». Heureusement que je ne m’appelle pas Sophie ! » A Lire la suite…
« Je ne suis pas de ces artistes importants qui représentent les vivants, je suis un peintre négligeable qui représente les morts. » Orlov n’a jamais cherché la gloire, ni même qu’on lui reconnaisse un quelconque talent. Ses toiles, personne ou presque ne les voit, à part ses commanditaires. Orlov est un Lire la suite…
Quand il regarde les deux arbres de la place, il pense à tous les arbres du monde. Il songe à leur constance, qu’ils soient d’ici ou de là-bas, du dehors ou du dedans. Il se dit : vois comme ils traversent les jours sombres avec cette élégance inaltérée, ce semblable Lire la suite…
Enfermée dans son petit 20 m2 parisien dont elle ne sort que poussée par la nécessité, une jeune femme rêve de devenir un caillou. Transparente aux yeux des autres. Inexistante. Mais dans son immeuble vit monsieur Bernard, un vieux monsieur un peu bougon qui s’est mis en tête de sculpter Lire la suite…