Ça raconte Sarah – Pauline Delabroy-Allard

Ça raconte Sarah et ça vous transperce. Ça vous laisse un drôle de goût dans la bouche et tout se mélange. Le doux, le beau, le noir, le trop…

Ça raconte Sarah et ça vous dessine des larmes au coin des yeux et des poignards dans le cœur. C’est différent et en même temps si semblable à ce que vous avez pu lire avant. Ça dit l’amour qui dévaste, qui change et qui dérange. Ça dit l’amour qui révèle et lacère à la fois. Ça dit la plénitude et cette incroyable sensation de vide quand l’autre n’est plus l’autre. Ça dit le vertige et l’abandon qui fait que l’on s’oublie…

Ça raconte Sarah est un roman de l’urgence. Celle des regards qui vrillent et vacillent, celle des peaux qui s’aimantent, celle des cœurs qui battent un peu plus fort. Ça raconte Sarah est un roman confession. Une bombe à retardement qui vous explose à la gueule. Sans crier gare.

L’amour avec une femme : une tempête.

On en a lu des histoires d’amour. Des qui finissent bien, des qui commencent mal. Des fiévreuses et des exaltées. Des ringardes et des anecdotiques. On sait ce qu’on va lire, on s’attend au pire, on espère le meilleur… Et il y a ce roman là. Terriblement banal et totalement novateur. Une langue qui se scande et s’étourdit dans des répétitions. Une langue qui pulse et qui entête, ritournelle funeste pour des amours vouées à s’éteindre. Et ça tourne en boucle une fois le livre refermé. Ça agace même tant ça s’imprime.

Je m’étais préparée à ce que ça sonne faux. A sentir tout de suite l’entourloupe, le fabriqué, l’exercice de style. Et c’est tout le contraire. C’est parce que ça sonne juste que ça ébranle si fort. C’est parce que ça fait écho que ça dévaste tout. C’est parce que ça fait sens que c’est de la littérature.

On en ressort exsangue… et ébloui ♥

Les avis de Alex, Gambadou, Joëlle, Loupbouquin, Valérie…

Elle ne me téléphone pas. Elle ne me court pas après dans la rue, dans les couloirs du métro. Elle ne m’écrit pas dans les jours qui suivent, elle ne demande pas qu’on aille au théâtre, voir la mer, visiter un jardin, boire un thé, manger japonais. Elle ne demande pas de mes nouvelles, elle ne demande pas de nouvelles de l’enfant. Elle ne sait pas que mon corps entier me brûle, que ma tête est un brasier continu, que je n’ai jamais ressenti une douleur physique aussi sourde et aussi forte. Elle sort de ma vie comme elle y entrée, pleine d’allant. Victorieuse.

Éditions de Minuit (Septembre 2018)

192 p.

Prix : 15.00 €

ISBN : 978-2-7073-4475-5

By Hérisson