La Patience des buffles sous la pluie – David Thomas

Il m’attendait sagement ce petit recueil là. Je me le gardais au chaud depuis mon coup de coeur king-size pour On ne va pas se raconter d’histoires… Un coup de foudre plutôt, à tel point que j’avais pris soin de faire une razzia chez mon libraire de tous les autres titres de David Thomas. Oui, tous. Il faut faire provision de ces petites parenthèses enchantées, elles sont finalement assez rares…

Je suis complètement sous le charme de la plume de cet auteur. Amoureuse même. Tout ici est intelligent, fin, subtil… et incroyablement juste. Rien à voir avec le catalogue de petits bonheurs convenus et anecdotiques de Philippe Delerm et ses réflexions faussement naïves sur ces fameux « plaisirs minuscules ».

Chez David Thomas, aucun faux-semblant. Les hommes y apparaissent sans fard, dans toute leur complexité, et ils n’en sont que plus touchants. En peu de mots, il arrive à dire l’essentiel, avec ce regard acéré, bienveillant autant qu’accusateur, sur nos failles et nos travers, nos espoirs déçus et nos désirs souvent troubles…

J’ai tout aimé. Cet arrière goût un peu aigre-doux qui persiste longtemps après lecture. Ces petits bouts de vies qui nous rappellent la nôtre, ces fins brutales, ces renoncements, ces petits arrangements qui rendent les échecs supportables. Ces vertiges qui montent à la tête et ces grands vides dans lesquels on s’enlise. Ces caresses après les claques qui mettent du baume sur les blessures…

Il nous emmène en balade David. Dans ces recoins qu’il nous est difficile d’explorer tant ils font ressurgir cette facette si peu reluisante de nous-mêmes. Avec légèreté, humour et tendresse.

C’est piquant et savoureux. Tout au long de ces histoires, je me suis sentie chez moi. A la maison. Très personnel comme réaction mais cet auteur me fait du bien…! Je l’avais découvert grâce à Jérôme, c’est donc tout logiquement que je partage cette nouvelle lecture avec lui aujourd’hui, il n’y a pas de hasard…

Quelques morceaux choisis pour vous mettre en appétit…

Recommandé

« Quand je l’ai rencontrée, j’étais tellement heureux que je me suis écrit une longue lettre dans laquelle j’ai raconté tout mon bonheur dans les moindres détails, je n’ai rien oublié, tout ce qu’on a vécu, tout ce que j’éprouvais, tout ce que je pensais, tout ce qu’elle disait, tout, même les choses les plus insignifiantes. Ensuite je me suis envoyé la lettre en recommandé avec accusé de réception, et quand je l’ai reçue, je l’ai rangée dans un coin. Quelques années plus tard, on était toujours ensemble et, franchement, c’était plus pareil. On avait tous les deux changé, on s’aimait plus du tout de la même façon, notre amour était beaucoup plus sourd, enfoui, tellement enfoui que c’était à se demander si on s’aimait encore. A tel point que j’ai pensé à me barrer. Alors j’ai décacheté la lettre. Ça m’a suffit pour me convaincre de rester. » (p. 38)

Mots doux

« J’ai horreur des mots doux. Pour moi, c’est comme si on me tendait un bonbon après l’avoir mis dans sa bouche, je trouve ça collant. Les types qui me lancent des regards Walt Disney en me disant que je suis jolie ou je ne sais quoi, ils font jamais long feu avec moi. C’est pas que je sois dure, mais j’arrive jamais à les croire. Moi, j’aime qu’on me drague de front, quand on me drague en biais ça me fait fuir. Faut pas m’offrir des fleurs, faut me dire qu’on a envie de moi, qu’on a envie de me baiser. Après, tout ce qu’ils veulent. S’ils trouvent que j’ai un regard de biche et que ça les rend un peu mielleux, je peux l’admettre, mais avant, franchement, ça me coupe toute envie. Avec moi c’est après que tout se passe, jamais avant, mais il faut y passer. C’est pas d’abord les mots et après le corps, c’est l’inverse. Les corps, ça ment pas, ça cache rien. La façon dont il bouge, comme il se tend, se contracte, se love, se raidit, se donne ou se méfie, tout ça pour moi ça a un sens, tout ça c’est du vrai. Pour connaître un homme, j’ai besoin de coucher avec lui, je sais tout de suite le lire, je me suis jamais trompée. Je suis une experte. » (p. 90)

16 224 minutes

« Trois fois par semaine je vais prendre ma femme dans le centre-ville en rentrant du boulot. Elle sort plus tôt que moi et elle en profite toujours pour voir ses copines ou faire des courses. Ma femme n’est jamais arrivée une seule fois à l’heure à ces rendez-vous. A chaque fois, elle me fait poireauter entre dix et quinze minutes. J’ai fait le calcul, depuis que nous sommes ensemble, j’ai attendu ma femme 16224 minutes. Un soir, je suis arrivé au rendez-vous pile à l’heure, comme à mon habitude, et comme c’était à prévoir, elle n’était pas là. Alors je suis parti. Je suis rentré onze jours, six heures et vingt-quatre minutes plus tard. On est quittes. » (p. 134)

Les avis de Asphodèle, Cathulu, Clara, Hélène, Jostein, Liliba, Luocine, Sophie, Yv

Le Livre de Poche (Juin 2011)

155 p.

Prix : 6,10 €

ISBN : 978-2-253-12948-6